Достоевский на несколько дерзких шагов оказался впереди своего времени. Следуешь за ним со страхом, недоверчивостью, потрясением - но всё равно следуешь. Он не отпускает, ты обязан идти за ним… Его следует просто назвать уникумом. Он пришёл из ниоткуда и ни к какому месту не принадлежит. И всё же он всегда остаётся русским.
Чужой дом, чужие люди, чужие печали и радости, чужая собака провожает меня угрюмым взглядом до ворот, чужие запахи обволакивают меня, выталкивая воспоминания о прошлой жизни... Что во мне осталось моего? Теряю себя час за часом, растворяясь в памяти своего некогда будущего.
22 июл 2012 в 17:37
Еще пол книги осталось.
Дочитаю и снова пойду в библиотеку.