1993
Был где-то на оврага склоне,
Разрезавшем полгорода
На 8 лет оставлен домик
Пенсионером,дворником...
По вечерам, после отбоя
В нём зависали пацаны.
И не было в их душах боли,
Мозг не
**,что не нужны...
Давно смирились с этой долей
Казенные сыны страны...
Под Новый Год там было трое
Покинувших казённый дом
Не стали ждать они отбоя-
На пересменке шло путём.
Они уж затопили печку
И где то ёлочку нашли
И прикурив косяк от свечки
За бытие речь завели...
-Вот интересно,что такого,
Что лет с 10 все курим мы,
И запах клея так знаком нам
И вкус узнаем самогона
Под бой главных часов страны.
Это ж не значит,что есть повод
Считать,что мы обозлены...
И думать,типа мы несчастны
И никому мы не нужны...
Мы же нужны всегда друг другу
Мы же,как братья,пацаны...
Вот жаль,что это не понять им,
Что можем быть душой чисты...
Есть у них слово "апреоре"
И мы принять его должны?
Ссылка на пост
26 дек 2014 в 20:40
по моей черной дыре в груди
можно сверять часы
каждый вечер внутри
как по расписанию.
как будто моя боль –
это поезд или автобус
который увозит тебя все дальше
как будто времени все меньше
а ты все ожидаешь
подходящего момента
и не замечаешь
как проходишь не только точку возврата
но и пропускаешь рождение
чего-то нового и незыблемого.
каждый день я вижу тебя другим
каждый миг
наполнен все новыми чувствами
я сегодня тебя обняла
а там – холод и мгла
поцелуи искусственны
глаза опечалены
хотя всего минуту назад – светлы.
в такие моменты ощущаешь себя чем-то лишним
чем-то ненужным
несвоевременным.
хочется убежать поскорее
вдохнуть чистый воздух
выпрямить свой скелет.
в такие моменты кажется
что я хотела бы
поделиться с тобою тем
чего у меня и в помине
нет
(в звуке в вк)