Капает время в живые календари воском вчерашних остывших, потухших лиц. Тайны хранят от рабов их поводыри. Будто бы кто-то вырвется из темниц. Телом умЕрший - станет теперь золой. Бился не бился, а пропадать - душе. Остепенившись, сразу ль придешь домой? Чем этот дом был для тебя уже? Тысячелетний ужас плетет узор, музыку боли, музыку тех руин, тех, что в упрямом сердце рождали спор: воин ли в поле, коли всего один? Коли не шутят предки седых веков, будто со смертью в схватке герою -пасть, быть тебе, павший - мишенью для дураков... Мертвому знать не дано, что такое ""всласть"". ...Только по темным болотам, по ветхим снам мчатся белесым дымом слепые огни: Жалкая вера всем несмышленным нам - будто бы в мире мы не совсем одни. А полюбившим безумно да как в бреду,- нету и капли сомненья пред тем, что ""быть".
Лицо из воска, но она красива. И даже враг признАет - так и есть. Она, подобных вам, давно простила. И ни обиду не таит, ни месть. Но толпы вас кидают ей проклятья, За то, что до сих пор - ему жена. И крепкий страх берет в свои объятья, Лишь только появляется она... При ней вы так торжественно спокойны, Не выдаете ревности своей. О как же вы смешны! Вы недостойны И капли чувств, что он питает к ней. Вы скажете: Я вовсе не любила, Не знаю мук подобных и тоски... Вдвойне неправы! Боль меня душила, И одиночество брало в свои тиски. Но той любви теперь я вижу подлость - Она от нынешней, поверьте, далека... Ведь я всегда сама с собой боролась. Теперь же знаю я наверняка: Лишь тот способен искренне любить, Кто смог соперников боготворить.
Я ненавижу зиму и стихи – Обманывать себя теперь сложнее. Делю среди ненужной требухи Свой мир на "не люблю" и "не умею". Уйти. Проститься. Двинуться к нулю. Забыть о небе, ямбах и хореях… Но грезится минорнейшее "лю…", Которое, пожалуй, "не умею".
/И одно из старенького/ Мне не сбежать от самого себя. Попытки бегства караулит вечность. Уверенно протягивал конечность Под каждый тост пьянеющих ребят. Скисали дни в привычном темпе, но Я находил на дне бокала тело, Которое ”она бы захотела”. Но всё враньё: стихи, любовь, вино… Я подыхал вне времени и фраз О том, что всё по-прежнему неплохо. Тускнели сны, родимая берлога Теснее становилась каждый час. А за окном кипела суета. Я наблюдал за сменою сезонов И оставался вне судьбы, ”вне зоны”… Хотел начать всё с чистого листа, Но всё, что не успел прожить, сказать и… Останется в оконном конденсате.
вот одно из моего сборника - Летопись Тёмных Миров: ВЕЧНОСТЬ ВОЙНЫ Войны идут каждый день каждый час, Причина лежит внутри у всех нас, Судьбы и руки запачканы кровью, Души пропали порохом горьким. Неуязвимость и страшная боль, Как ангел и демон стоят над землей, По венам течёт то ли ртуть то ли кровь. Но всё каждый день повторяется вновь. Выиграв сраженье не выиграл войну, Оборотнем будешь ты выть на луну, Магический символ в небе ночном, Тебя окрестили людским палачом. Во имя солнца, Во имя веры, Во имя мира, Во имя света Реки льда и мрака, От рассвета до заката, Направляют время, До конца столетий, Свет немой звезды, Скроет все следы, Приведут пути, Где пробьют часы Вечность войны…
В случайности событий, В мятежности сюжетов, Любовь была убита Подобием ответным. Подобием - не чувством! Надгробным, леденящим. Постыдное искусство! Что можешь дать ты спящим? Уж лучше в безразличьи - Тонуть, любви не зная, Чем выть подбитой дичью, Подобность проклиная... Зеркальное скольженье В змеиной круговерти... И глаз твоих движенье - Убийство, но без смерти. И некуда деваться, Лишь воздухом давиться, Смотря душой скитальца На скомканные лица.
Подобие подобных Трясина слов и жестов! О сколько вас, бесплодных, В любви своей безвестной! О сколько вас, убивших В себе зачатки солнца! Вы - падаете с крыши В пустую твердь колодца... Не крикнут: ""Проклинаю!"" - Убогой ноше рады. И тихо в ночь ступает Безропотное стадо. Но я не осуждаю! Здесь - массовость сплошная. И я - подобна стаду, А значит, не живая. Но Громом Всех Безумий Взываю к страсти прежней! В себе пожар несу я, А значит - есть надежда.
Время Идут секунды, летят мгновенья. Проходит время, наступает время. Люди рождаются, люди умирают... Горе, радость, так бывает, и кто знает. Может и я, который живет. Через мгновение, а может завтра, во тьму упадет, Умрет, не умрет.. Кто знает, что нас ожидает? Время, оно бестрастно. Становится страшно. Забвение. Для нас годы, для времени мгновения. Никто не вспомнит, что я жил, ел, пил... Кого то любил, куда то ходил... Что то учил, а потом забыл... Забыл.... А ведь вчера еще говорил. Думал о чем то, мечтал, страдал. Прошло мгновенье, затем упал. Подумал, надо поднятся. Найти любовь, начать размножатся. Танцевать до упаду... Все равно. Что то же делать надо? Лишь бы не ощущать. Как каждое мгновенье Проходит, уходит время... Проходит, уходит время... В это самое мгновенье. Вокруг. Меня. Умирает время......
А призывающим страсть, на свою беду,
4 янв 2012 в 08:21
в живые календари
воском вчерашних остывших, потухших лиц.
Тайны хранят от рабов их поводыри.
Будто бы кто-то вырвется из темниц.
Телом умЕрший - станет теперь золой.
Бился не бился, а пропадать - душе.
Остепенившись, сразу ль придешь домой?
Чем этот дом был для тебя уже?
Тысячелетний ужас плетет узор,
музыку боли, музыку тех руин,
тех, что в упрямом сердце рождали спор:
воин ли в поле, коли всего один?
Коли не шутят предки седых веков,
будто со смертью в схватке герою -пасть,
быть тебе, павший - мишенью для дураков...
Мертвому знать не дано, что такое ""всласть"".
...Только по темным болотам, по ветхим снам
мчатся белесым дымом слепые огни:
Жалкая вера всем несмышленным нам -
будто бы в мире мы не совсем одни.
А полюбившим безумно да как в бреду,-
нету и капли сомненья пред тем, что ""быть".