Тема закрыта для обсуждения.
мы врём честно, это самый черствый сон, где астра умирает от астмы, одежда окутала тело страстно, когда один лежишь… растерянный со страхом, в газетах постоянно одна и та же дата, дала приступ истерики стерильной, вставим головы в тески округлые, как кольца, на людях окольцованных, уколами, прорезая артерии стеклами, в закуренном одиночестве, окурки на асфальте, свалить бы из этих стен ватных, открыть отмычкой двери, древние вросли к дерево, надо распилить лицо дрелью, чтобы уйти не показав редкое счастье, запертое в снастях, с надеждой на усталость, где лежит что осталось… это останок…
Ссылка на пост
1 окт 2008 в 18:24