Архив. Конкурс - Литературный вечер: Творцы судеб.
Тема закрыта для обсуждения.
О ГОСПОДИ БОЖЕ МОЙ! Роджер уставился на собственное отражение. Наконец то до него дошло, что же с ним не так… Кривая, будто сломанная правая нога, полусгнившие руки, на некоторых пальцах не было ногтей, местами торчали щепки, видимо, от крышки гроба, с головы свисали черные грязные путаные, словно пакля, остатки волос… Щека прогнила, обнажив зубы и часть черепа, два затянутых мутной пленкой глаза не выражали никаких эмоций, черный похоронный костюм был изорван, весь пропитан гнилью, покрыт пылью, плесенью и грязью… Как же он не замечал этого раньше? Как же он этого не осознал… Он мертв. Мертв. Нет. Нет! Ерунда… Он же жив! Все эти воспоминания, захлестнувшие его, стремление к Маргарет, жажда жить, откуда это, если он мертв? Он жив! Жив, как никто другой! Надо… Надо идти. Надо найти помощь. Надо найти Маргарет.
Ссылка на пост
28 сен 2009 в 18:34