Шагаю далее, иду да угол дома, под тусклым освещением дорога хорошо знакома. Прохладный ветер щиплет кожу на лице. Просыпаюсь окончательно, иду по улице, отмеряю шаги, один да одним. Из-за туч белеют звезды, самолета огни. Тишина... Промчалась серая ""копейка"", слышнО как в телефоне садится батарейка. Мало кто во время это сядет за руль. Где то за углом крадется мусорской патруль. Встретив который, не поведутся на отмазки, зачем мне нужен полон рюкзак баллонов с краской. Не дозволеность моего позднего занятия обостряет всё это мероприятие. Что можно ночью ощутить вы знаете и сами, когда собаки что бы выжить сбиваются в стаи. Но в ночное время мой мир лучше настоящего. Мир фантазий, а не то, что слито по ящику... Мерное биение шариков в баллонах, будто стук твоего сердца, бьется так же ровно. Ты начинаешь думать на пол пути к стене, что в будущем смешным это покажется тебе. Возможно я скажу себе, каким был дураком, но добавлю тут же, был счастливым дураком. Ведь в эти несколько часов я смысл жизни обретал, суть вещей была ясна, которые я рисовал. Этот момент для меня становился всем: свежий воздух, запах краски, гостеприимность стен. Я не навязываю грАффити, мне это не надо. Что оно для вас? Секунды брошенного взгляда? Модное течение среди молодежи? Не увидеть больше чем стену простым прохожим. Я хочу что б за рисунком вы увидели того, кто вложил частичку себя, кто сотворил его. Он тратил те же душевные и физические силы, как любой художник, творя что то красивое... Стена - это холст, а баллон - инструмент. Стресс... Так как прервать могут в любой момент. Так и сейчас... Я подхожу и белой стене, испытываю некоторое волнение. Стена бездумно смотрит на нас, как сама жизнь, покуда сАмим что-нибудь в неё нам не вложить. Ты начинаешь рисовать, идут часы, минуты, но ты не чувствуешь усталость почему то. Потому что знаешь, это то ради чего живешь, становится легче с каждой линией что проведешь. Чувство гармонии дает на много больше, чем псевдо-радости жизни, где полно фальши. Пару шагов назад, отходишь от стены,смотришь на неё... Все сделал правильно ты. Даже если ошибся в вынужденной спешке, есть в этом тоже драгоценное зерно успеха. Если рисунок ещё сам тебе не до конца понятен, обретет смысл со временем палитра цветных пятен. Ведь все что мы делаем, так или иначе, воспринимаем в разное время неоднозначно... Собираю баллоны в рюкзак, выбрасываю пустые. Возвращаюсь домой по городской ночной пустыне. Всё та же одинокая ""копейка"" с ревом, бороздит просторами спящего района. Виден рассвет из-за углов многоэтажек. Приход его стерилизует всё чем мир так тяжек. Пальцы в краске, слипаются, если их сжать. Я прихожу домой, отмываю руки, ложусь в кровать. Во мне всё ещё кипит, очень сложно уснуть. Знаю, что было ночью, когда проснусь, покажется чем то очень отдаленным не, как будто всё что я делал, было во сне... Я просыпаюсь, беру фотик, иду не позавтракав, подхожу к стене, смотрю на грАффити... Вроде рисунок тот же, что и ночью тогда, но его волшебство умерло, и я знаю когда... в момент когда я уснул... Теперь это просто форма и цвет для кого то, а для меня ещё одно, очередное фото... Только один способ в жизни что либо сделать, это идти и делать, не взирая на последствия оставить след, либо остаться за приделом, сторонним наблюдателем мимо жизни следуя.../ P.S. DOBRY, спасибо. 
20 мая 2009 в 16:40