=>Загулявшие трамваи в глубине мозгов. Припев: Только поздно, слишком поздно, Синий автобус опоздал. И Иван Карамазов сошел с ума.../ Александр Непомнящий.
Раскольница, а я смотрю немало, Твоих стихов любимых в этой теме. Неужто вправду все они любимы, Настолько, что писать их не устала? И день и ночь... достаточно,:roza: спасибо!:bis: Мы ценим труд твой, лестно и приятно, Что нам ты своё время уделила:gadaet: И это даже было бы занятно, Коль в меру было бы... поверь, опасно Так много пальчиками тыкать в кнопки. Усилия бывают не напрасны, Когда лишь ненавязчивы и робки... (Моё любимое стихотворение, написала сама/
ATEИCTKA, спасибо, что вниманье уделила. Стихи люблю. И в этом спору нету. Всё лучше ж- Башлачев, ну или Шклярский, чем некоторые на просторах нета. конечно, есть и авторы, стихи которых цитировать мне изменяет память :dumaet: И пальцы устают так скоро...И на счету деньга так быстро тает.:-( да и другим даю теперь дорогу. Не мне ж одной писать всё это сразу ... Да жаль, что тихо эх, вот понемногу... И стих состряпала опять,Раскольница-зараза! юмореска
Три дома Я в одиночестве бездонном, в холодном доме у окна, Смотрю как медленно крадется тишина. Тяжелой ношею на плечи Ложится хмурый летний вечер, С немым укором в то окно глядит луна. И вот, опять воображенье выводит без предупрежденья Три разных дОма на стекле. Там ждут меня. ...Первый дом- родной мой дом. Окутан светом и теплом. В нем живет мое детство...Дом второй, тоже мой. Такой же милый и родной. В нем живет мое сердце. Третий дом- дом родной, Родной до боли, Но не мой. В этот дом вхожу я не дыша. В нём живет моя душа......В каком-то странном исступленьи, Меняя краски без труда, Воображение творит, как никогда... Я вижу маму в доме первом. Она надеется, наверно, Что я вернусь к ней и останусь навсегда. Но вот сместилось расстоянье. И воплощенным ожиданьем, В притихшей комнате ребенок сладко спит. И, наконец, я в доме третьем-- словно сошедшая с портрета, В нем тихо женщина прекрасная грустит... =>
=>Первый дом- родной мой дом. Окутан светом и теплом. В нем живет мое детство... Дом второй, тоже мой- такой же милый и родной. В нем живет мое сердце. Третий дом- дом родной, Родной до боли, но не мой... В этот дом вхожу я, не дыша. В нем живет моя душа... ....Я в одиночестве бездонном, Стою один, на всей земле. Слежу, как тают все три дома.....на нарисованном стекле... (C) Игорь Тальков .
На жизнь поэтов Поэты живут. И должны оставаться живыми. Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике. Поэты в миру оставляют великое имя, Затем, что у всех на уме- у них на языке. Но им всё трудней быть иконой в размере оклада. Там, где, судя по паспортам- всё по местам. Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада По чистым листам, где до времени- всё по устам. Поэт умывает слова, возводя их в приметы. Подняв свои полные вёдра внимательных глаз. Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта. И за семерых отмеряет. И режет- эх, раз, еще раз! Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан. Святая вода на пустом киселе неживой. Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада Пойдут по воде над прекрасной шальной головой. Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие. Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам. Поэты в мирУ после строк ставят знак кровоточия. К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам. Поэты идут до конца. И не смейте кричать им: -Не надо!>
>Ведь Бог, он не врет, разбивая свои зеркала. И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада Глядят ему в рот, разбегаясь калибром ствола. Шатаясь от слез, и от счастья смеясь под сурдинку, Свой вечный допрос они снова выводят к кольцу. В быту тяжелы. Но однако, легки на поминках. Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу. Не верьте концу. Но не ждите иного расклада. А что было в пути? Метры, рубли... Неважно, когда семь кругов беспокойного лада Позволят идти, наконец, не касаясь земли. Ну вот, ты- поэт... Еле-еле душа в черном теле. Ты принял обет сделать выбор, ломая печать. Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели. Но тех, кто молчал- давайте не будем прощать. Да не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату. Поэта не взять всё одно, ни тюрьмой ни сумой. Короткая жизнь- Семь кругов беспокойного лада Поэты идут. ...И уходят от нас на восьмой! /Александр Башлачев. Можно и не иметь много ума, но у ценителей должна быть душа.
Sed non satiata Кто изваял тебя из темноты ночной Какой туземный Фауст, исчадие саванны ? Ты пахнешь мускусом и табаком Гаванны Полуночи дитя, мой идол роковой ! Ни опиум, ни хмель соперничать с тобой Не смеют, демон мой; Ты - край обетованный, Где горестных моих желаний караваны К колодцам глаз твоих идут на водопой. Но не прохлада в них - огонь смола и сера. О, полно жечь меня, жестокая Мегера ! Пойми, ведь я не Стикс, чтоб приказать: "Остынь" ! Семижды заключив тебя в свои объятья ! Не Прозерпина я, чтоб испытать проклятье, Сгорать с тобой дотла в аду твоих простынь ! * Шарль БОДЛЕР /Не могу сказать, что любимое, но как-то задело нерв сейчас, по прочтении.. /
Прохожей Я встретил женщину. Средь уличного гула В глубоком трауре, прекрасна и бледна, Придерживая трен, как статуя стройна- Само изящество,- она в толпе мелькнула. Я вздрогнул и застыл, увидев скорбный рот, Таящий бурю взор и гордую небрежность, Предчувствуя в ней всё: и женственность, и нежность. И наслаждение, которое убьет. Внезапный взблеск- и ночь... Виденье Красоты, Твои глаза на миг мне призрак жизни дали. Увижу ль где-нибудь я вновь твои черты? Здесь или только там, в потусторонней дАли? Не знала ты, кто я, не ведаю, кто ты, Но я б тебя любил- мы оба это знали. /Тоже Шарль Бодлер
эх, вот понемногу... И стих состряпала опять,Раскольница-зараза! 
юмореска 
/ 
23 авг 2009 в 21:01