Он живет в виноградном домике,
У истоков молочной реки.
Он сидит за лазурным столиком,
И кружатся над ним мотыльки.
И журчит в нем весна хрустальная,
Он по прежнему весел и горд.
Он в миры проникает тайные,
И не знает того, что он мертв.
А в саду у него зеленое
Топит нежно-прозрачную синь.
И, как встарь, под седыми кленами,
Он глядит на созвездье Весы.
И не помнит девчонку-иллюзию,
Ту, которой всегда дорожил.
Иногда лишь грустит по Грузии,
И не знает того, что он жив.
Только шепчет ветрам заклятие:
''Прогони тоску, прогони...''
И, застыв обреченным распятием,
Видит Эльма святые огни...
Так сплетается лирика с физикой,
И рождается вновь волшебство.
И все тени, и духи, и призраки,
Как и впредь, окружают его.
Ну а там, где беду напророчили,
Там, где цепи висят и замкИ,
Город снова скулит по волчьему,
Изгибая свои позвонки.
посв. А. Панцулая.
Ссылка на пост
13 июн 2012 в 15:27
Родная прости за слова. За боль причиненную сыном. Ты радость мою собрала, в комочке любимом, едином. Ты жизнь подарила и мне. Вторую, быть может по нраву. Тебе же любовь я дарю. Бери и владей ей по праву. Станицей решенной в судьбе. Меня наградила ты сыном. В осеньнем ночьном октябре. В промозглом, но не повторимом. Считая минуты, страдал. А сердце стучало всё чаще.
Как долго я вас ожидал...
Дождался..! Какое же счастье!!!