В городе Париже , в начале июля я столкнулся с ним, когда играл в прятки. Он рвал свои стихи, пил дешевые виски и плакал. Его поджидала смерть. Он знал об этом. Его лицо покрытое траншеями сомнений, успокоилось, покрылось слоем мела. Я спросил в упор - куда ты собрался?. Он шепнул: "На небо...""и улыбнулся. Честное слово! В душном июле я запомнил как он умирал./Калинов мост/Честное слово./песня посв. памяти Джима Мориссона.
Ссылка на пост
ts 1 дек 2007 в 13:53