На ближнем кладбище я знаю уголок: свежее там трава, не смятая шагами, Роскошней тень от лип, склонившихся в кружок, И звонче пенье птиц над старыми крестами. Я часто там брожу, переживая зной... Читаю надписи, грущу, когда взгрустнётся, иль лёжа на траве, смотрю, как надомной мелькая сквозь листву молочной белизной, Куда-то облачко стремительно несется. Сегодня крест один склонился и упал; Он падал медленно...
Ссылка на пост
ts 30 сен 2008 в 23:21